A diez kilómetros de Tômbwa, una antigua iglesia preside un mar de acantilados, el viento es el único que abre y cierra sus ventanas y puertas, el único que entona cánticos y rezos olvidados, hubo bodas para festejar que seguían vivos, bautizos para dar la bienvenida al mundo, funerales de cuerpos presentes y desvencijados, sermones que intentaban explicar lo que nunca se preguntaron; y hubo una guerra. Después de todo, vino la guerra, y ya no hubo más cánticos, sólo susurros, sólo sombras, sólo chirriar de puertas, y sólo quedó una cruz. La del hombre.
Guerrero
