En una corbeta armada
Con llagas y pus
Suenan, en una trompeta
Vieja, opaca, abollada
Llena de hollín
Y manchada de orín,
Notas de desprecio
Melodías de yeso
Armonías de huesos
La sangre seca
Y un grueso hedor
Decoran un corredor
La cena esta servida
Las entrañas hervidas
El vino es dolor
Hiel su sabor
El postre se pudre
En un rincón
El humo fantasmal
Del incienso local
Retumba, sin parar
En este lúgubre lugar
¿Qué mas triste,
que la tristeza,
de poder pensar?
EL CAPITAN
